Sätt fart, det är vår tur nu!

Att få en fix idé.

Något som fastnar i huvudet och vägrar gå därifrån. En tanke eller en handling. Vad som helst, men den måste genomföras. Annars ligger den där och mullrar och skaver.

Jag var på en av de berömda hdk-festerna, precis som hundratals andra också var samma kväll. På hela tillställningen fanns det en toalett, och kön var hur lång som helst. Det gemytliga småpratet som brukar infinna sig utanför toaletterna på uteställen var utbytt mot femtio meter panik. Sprängfyllda blåsor med de finaste små festskorna stod och trampade på stället för att undvika total förnedring.

På en annan del av festen välte ett glas läsk och sprit rätt över mina händer. Det finaste baren har att erbjuda. Jag har riktigt svårt för att vara smutsig om händerna. När läsken torkat var jag täckt i klibbigt socker som höll ihop mina fingrar.

"Ouää, fy fan fy fan, jag måste tvätta händerna, så jävlajävla äckligt."

Jag stod och spretade med mina klibbiga fingrar som en galning och försökte komma på var jag kunde skölja dem i vatten. På toaletten. Bortom panikkön som växte och växte.

Jag gick förbi kön med utsträckta händer och pratade med killen som stod längst fram.

"Du, tror du att jag skulle kunna smita före dig, jag måste verkligen tvätta händerna."

Vad tror ni svaret blev?

"Men du, kom igen, jag kan ju följa med dig in, jag lovar att inte titta. Jag tvättar händerna och du gör vad fan du vill! Alla vinner på det."

Om blickar kunde döda.

Systematiskt jobbade jag mig längre och längre bak i kön, som blev argare och argare. Fulla människor som höll på att kissa på sig och dessutom märkte att någon försökte snacka sig förbi det heliga kösystemet.

Längre bak i kön stod en vän till mig, som är närmare två meter lång och väldigt tatuerad, även på halsen. Framför honom stod en kille med allvarliga komplex för den människa han var i verkligheten. Kvällen till ära hade han målat en tatuering på halsen med kajalpenna! Herregud, killen var säkert trettio. Snacka om att klä sig i för stora skor. Min vän slickade på sitt ena finger och drog det hårt över "tatueringen" och sa

"Fan vilken fräck gaddning!"

Av tatueringen var bara ett utsmetat streck kvar, och av killens självkänsla ännu mindre. Så han gick hem med sin genomtänkta rockabillyfrisyr och skämdes.

Stämningen i kön lättades upp något och en kille sa till mig att jag kunde följa med honom in, om det nu var så otroligt viktigt för mig.

"Men om du rör mig eller hittar på något annat där inne så slår jag ihjäl dig!"

"Slå ihjäl du, men sätt fart, det är vår tur nu!"

När vi kom ut gick jag lättad därifrån med händer rena och befriade från äckel. Förmodligen var den största lättnaden i huvudet. Min räddare stod kvar och pratade med resten av kön.

"Nää, alltså, han tvättade bara händerna och sen gick han. Fan vad knäppt."